A aurora diz silêncios.

On bended knee

2009-09-20T18:26:00.002-03:00

Quando o submetido se dá conta
da sua subserviência,

frustração

vergonha

raiva

e o desejo de vingar-se do filho da puta.

frustração
pela ambiguidade
da posição subordinada:
como há domínio,
há deixar-se dominar.

vergonha
pela falsa consciência
anterior à revelação:
Andar de joelhos,
pensar-se de pé.

raiva
pela crueldade
da lógica hierárquica
objetificada
na corda amarrada aos pés,
cujos peitos se arrastam
pelo cimento do chão
lacerando
pele,
orgulho.

e desejo de vingar-se do filho da puta:
o rechonchudo capitalista de fraque no topo do prédio
ou eu, que, faminto, estendi-lhe a mão
e pensei-me a salvo?

Maldição polissêmica da pena:
Generosidade no rechonchudo,
Subserviência no faminto,
Tempo a passar atrás de barras de ferro
ajoelhado.

Só um aviso:

2009-06-01T01:20:00.001-03:00

Fiz um blog blog, pra textos outros que não poesia.

É esse:

http://oubarbarie.blogspot.com/

Mas assim, continuamos firmes e fortes por aqui.

Vida Grande

2009-05-30T01:06:00.003-03:00

A verdade talvez seja
que o mundo ficou tão grande
que eu não posso versejá-lo.

As dores amadureceram.
Caem do pé sem estardalhaço.
A vida virou mais que cinema
ou que romance,
a vida virou A Vida,
nenhum ponto de vista dá conta.

Vida se impõe soberana
frente o que disseram ser
minha arte,
essas palavras
que nunca quiseram-se mais que
desabafo.

É o que me difere dos poetas:
não faço versos,
só tenho palavras.
Danço-as suavemente
sem técnica,
como um casal que se abraça
ao som de uma música lenta
e troca o peso do corpo
de uma perna à outra,
saindo muito pouco do lugar.

Tenho palavras,
código humano por que traduzo
os meus sentires.
Palavra,
ferramenta gráfica de comunicação
tão suculenta de manusear.

Eu gosto de desenhar letras, enunciar sílabas,
instrumentalizar o timbre da minha voz.

A vida é grande
e escrever é o doce
de que não posso abrir mão,
o ingrediente que compro no mercado
sem me importar com diabetes.
É algo de que aprendi a precisar sem depender.

A vida é grande,
de amor e tormentos que se me apresentam
e conversam diariamente comigo.
Não posso versejá-la e não o almejo.
Mas lambo os dedos se há doce,
saciando com calma meu amor pelas palavras.

Minhas palavras,
volta e meia silenciosas,

insilenciáveis.

Rezavida

2009-05-16T11:18:00.002-03:00

Poesia que late dentro de mim
Impensar é uma tarefa
Desafio que arde fora de mim
Pra que algo arda por dentro

Há que haver o grito da rosa
Pulsar fora das horas

Cavalo selvagem que quebra a porteira de uma Clarice
O rio selvagem que rompe a barragem e inunda uma vila

A vida que late dentro de mim
Desata-me as fibras da pele
Em ato selvagem raiva vontade
E sai,
Toma o entorno,
Molha toda sorte de secura que prende
E vive,

E vivo.

Hoje

2009-05-08T16:26:00.010-03:00

Penso em dizer-me.

Escavar-me a memória
ameaça a fundação desse edifício.
Trago palavras à tona
como vazamentos de uma obra
mal-feita.
Há ferrugem nos canos
e eu vazo.

*

Há uma foto de menina
com o rosto coberto por uma pesada
maquiagem e acessórios que revelam
um dia das bruxas.
Há um sorriso engraçado;
Foto de criança faz sempre a gente rir.

Há a lembrança de uma noite jovem.
A solidão inevitável
de descobrir-se indivíduo.

Há uma muralha que envelhece
na fundação desse edifício,
incoerência arquitetônica que a vida fez.
Estruturou-me o ser,
concedeu-me o traquejo para lidar
com intempéries.

Mas em mim encerrou também tempestades,
os furacões todos em dentro.
Há solidão inevitável
em descobrir-se tristeza.

*

Eu hoje movo concreto.
Toco no tangível e vejo sonhos
inevitáveis.

Hoje eu tiro a minha tristeza
pra dançar.
Passeio com ela entre os dedos
como brincasse com uma moeda
pra me entreter e impressionar.

A velha muralha tem seus
buracos. Foi erosão de amor
que furou.
E o sol de gente que luta
com armas de afeto
penetra em profundidade
o meu edifício,
alimentando a vida que há ali.

*

Disse-me pouco.
É pouco o que há de inteligível
ainda pra mim.
Mas é tempo de ganhos
se o impossível se apresenta ao meu redor
com a intensidade luminosa com que o faz
hoje.

Caminho

2009-04-20T11:33:00.000-03:00

Caminhas atento pela beirada de um rio.
A correnteza destruidora de barragens
é domínio selvagem, espaço
de sentimentos onde não cabe
a imperiosa racionalidade humana.

Teus passos vacilam.
Sintetizas a cautela que evita a queda
e o desejo profundo de permanecê-la possível.
És equilíbrio entre firmeza e torrente.
Te delicias no perigo assistido.

A beirada é o espaço eleito pelo teu corpo físico,
mas tua alma multiplica-se e passeia
pelas possibilidades.

A força violenta das águas
é torrente de sofrimento lacerante.
A força crua e latente da terra
dissimula a bruteza necessária para fazer-se
superfície aos homens.

Caminhas atento pela beirada do rio.
Tua serenidade é também forte.
Equilibra-te entre o bruto e o bruto:
tua serenidade é aflita.

Azul

2009-04-18T21:00:00.002-03:00

Pego por nostalgia
minha antiga paleta.
Está mudada:
Cores mutantes interagem
sob meus olhos curiosos.

Vivas,
conversam, correm e copulam
frente a meu ser estático –
não entendo mais a lógica cinemática
de minhas tintas.

Busco aflita pelo azul
(o azul sempre foi meu norte),
mas não o encontro
na explosão de vida tinta.

Não há azul.
O azul ciano clássico,
construtor primário
de toda cor
que mora em mim,
miscigenou-se em novidades,
casou, separou, traiu,
fez filhos e morreu.
Não há mais azul.
Não há mais.

A ausência do meu norte
e as infinitas vidas tintas que pulsam
embaralham minha vista
e amarram nó na garganta
e eu sinto medo e solidão
naquela noite recém-nascida
e rezo forte em minha mente
por amparo.

Engendra minha entranha
a aflição do sem azul.
Há que haver azul em de mim!
Há que haver azul em minha aurora.

Cogito então
que talvez seja preciso
reinventar o meu azul.

O que há de azul em Joni
Azul cruel de Clarice
Azul de mesa de bar
Azul encontro marcado,
Azul de mares profundos,
Azul que escurece no fundo,
que nos mergulha.
Azul do abaixo.

Mas o azul da camisa dele,
Azul da lagoa verde,
Azul da água em desenho,
O azul que há em aurora
é azul onde se voa.

É azul que nasce em mim,
cor mais virgem dessa paleta.

Passado o carnaval

2009-02-26T18:19:00.002-03:00

Foi-se mais um carnaval
e o que ficou foram fotos,
sambas de blocos,
confetes no chão,
umas fantasias
molhadas de sonho
e a certeza
de um bem-querer
que eu quero tanto.

Me encontro sentada
em frente a uma tela em branco
e meus problemas dançam ciranda
em torno de mim.

Passadas as cinzas,
é assim:
lá fora retorna
o barulho da obra
e cá dentro retorna
a necessidade
desesperada
de que a construção
esteja acabada.

Volta o medo
do sem-dinheiro,
do sem-futuro.
Volta o tormento
de conciliar
utopia e sono,
o sustento e o sonho,
a gana e o medo,
dormir bem tarde e
levantar cedo.

O cotidiano é um enredado
de acontecimentos que desgastam
a saúde emocional
nesse século vinte e um.

Lembro do seu olhar apaixonado
e uma alegria extraordinária
vem visitar meu coração.

O carnaval foi generoso conosco:
fantasiamos distância de cercania,
a falta de dinheiro de fantasma
e a falta de planos de infância.
A tristeza, travestida de Pierrot,
quando ela me encontrou
eu corri pro seu abraço
e você me foi tão forte!

Passado o carnaval,
volto a escrever poesia
de tristeza e de amor,
volto a falar sobre medo
e a rabiscar consolo
volto a sentir desespero
e volto a sentir
saudade.

Mas lembro do seu riso de menino
e imagino um salão de baile grande
nós dois dançando ao som de Norah Jones
nós dois correndo num gramado imenso
nós dois andando no sul da Bahia
nós dois em uma cama king size
nós dois
– é só trocar o plano de fundo.

Passou o carnaval...

E a realidade já não me assusta tanto
se há você me amando
em algum lugar no mundo.

Cinco

2009-02-11T16:41:00.001-02:00

“Leve” é a palavra que me vem
quando penso em te escrever mais um poema.

Quando penso em te escrever mais um poema
sinto nos olhos duas sementes de lágrima,
essa alegria que você plantou em mim.

Essa alegria que você plantou em mim
ainda é difícil de poder assimilar,
considerando as minhas antigas dores.

Considerando as minhas antigas dores,
folheio antigos poemas;
eu sempre tive em mim sonho e cuidado.

Eu sempre tive em mim sonho e cuidado,
portanto voei sempre com cautela,
mas nunca tendo evitado sangrar.

E nunca tendo evitado sangrar
forjei meu jeito de caminhar pela vida,
olhando quase tudo por detrás do meu escudo
de papel, fácil de atravessar com fogo
ou com água.

Caminhava por uma rua em minha vida
e te vi a flor.
Sobressaía num canteiro
comum de esquina,
me abestalhando com as cores do seu jeito.

Pulei a cerca do canteiro
e nos olhamos
há tantos dias que nem posso mais contar.

Que linda flor que você é quando me olha
embebido dessa paixão de menino
e bebendo minhas lágrimas ambíguas
de seiva ou de sangue.

Nem posso mais contar...
a flor me rouba beijos e palavras,
a flor me abaixa o escudo aos pouquinhos.

Abaixo o escudo com cautela,
mas eu não temo sangrar mais.

Aprendi, tendo andado até aqui,
que sangue coagula e que
sentir olhar de flor vale essa pena.

A quem lê

2009-02-02T15:56:00.000-02:00

Só posso escrever sobre aquilo que posso tocar,
sobre aquilo que alcançam as pontas dos dedos
dos meus olhos cardíacos,
sobre aquilo que brilha estelarmente
e dilata as pupilas do meu espírito
em movimento que, a desatentos,
pode parecer paradoxo.

Acabo sempre repetindo as mesmas palavras.
Quase sempre eu escrevo versos brancos.
E – óbvio cantante nas letras que contorno –
não me posso esconder nos meus versos próprios.

A poesia que faço
é racionalmente instintiva
e muito a prezo,
porque é ela a única poesia
que me cabe fazer.

A mim não me importam sonetos,
classificações gramaticais adequadas,
coerência métrica,
crítica literária.
Nada têm com a poesia que traço,
a poesia que Eu traço,
a única que me cabe fazer.

Outros que meçam verso por verso!
Maestria fica a cargo dos meus imortais.

Só o que peço, o que preciso,
é que me deixem contar sobre aquilo
que os meus dedos cardíacos tocam,
e que quando possível me ouçam
e que, se possível, me deixem,
ainda que só por um pouco,
tocar-lhes com as pontas dos dedos
o coração

(palavra que tanto repito,
centro da poesia que me cabe).

Sobre queda, broto e madureza.

2009-01-26T23:18:00.001-02:00

Acabar
não é desexistir.

Não há na vida amor que seja findo
sem que deixe pela memória cardíaca
sempre algum resquício de matéria,
restos vivos dos frutos mortos
que o tempo fez despencar.

Mil dias de tempestade se passaram
molhando a terra que os frutos mortos
enriqueceram – a natureza sendo a si –

e tendo arado a minha terra
com o suor das minhas mágoas
e dos meus dias,
eu vi brotar um novo amor.

Ele rompeu a terra e vem crescendo.
A natureza vem trabalhando,
a vida sendo a si...

Nossos olhares madurando como frutos
que algum dia vão despencar-se também.

O meu olhar maduro busca o seu em pensamento
por qualquer lugar algum desse país
e eu imagino quantas tempestades mais
até tornamo-nos florestas tropicais.

Poema jazzístico e meloso

2009-01-19T23:12:00.002-02:00

Hoje a música que me toca
é jazzística e melosa.

Música
romântica
atrás
de música
romântica.

Tudo porque há
um coração longe do meu.

A minha memória
é jazzística e melosa.

Improvisa
e pinta cenas em tons róseos.

Os meus olhos são um olhar
que assiste
ao filme
da memória.
Olham em dentro
e pra longe

e os meus lábios são um convexo
tímido, jazzístico e meloso.

Os meus lábios,
um sorriso de amor saudoso.

Minha Intifada

2009-01-08T23:37:00.004-02:00

Por que é que eles sempre jogam
granadas na minha paz?

A minha ilusão burguesa
é um campo minado.
Inesperadamente estoura-me
um braço, uma dor.
Os azulejos da minha ilusão burguesa
estão quebrados.
Quando o céu também sangra
as crianças de Gaza
fica muito difícil
sonhar.

As flores da terra onde eu piso
têm um cheiro podre.
Perfume da carne matada
que atrai os abutres.

Carne morta

que os abutres moldam em festa
como melhor lhes convém.

São tantos abutres em Gaza
Celebrando os mortos de Gaza
Esculpindo escalpos de Gaza
Imprimindo em primeira mão
a sua versão verdadeira de Gaza

A jovem palestina imposta-se
milenarmente determinada e brava
em frente do meu coração,

mas os militares armados
não cessam o ataque.

Fardados cegos
hipnóticos autômatos
lançam sempre os seus instrumentos
de matar-me o coração.

Assim ele não resiste...
assim a Intifada é fraca.

A jovem palestina não sai,
aproxima-se a perigo do meu coração.

Encosta-se nele.

Cada poro do seu corpo encosta-se nele,
e se transformam em um,
sem, contudo, que as granadas cessem.

Por que é que eles sempre jogam
granadas na minha paz?

Deixássemos de ser Humanidade
e ficássemos simplesmente humanos...

Explicação

2009-01-02T23:16:00.002-02:00

A nós, que tanto nos perguntamos "como pode?".

Amo você porque o sinto agora
e senti-lo agora é sabê-lo.

Não há certezas que não sejam instantes.

Amo você porque sinto
saudade e anseio e gozo
e taquicardia quando me encontro
perto, ou prestes a fazer uma ligação,
ou encontrando você em pensamento.

Amo você porque a chuva aperta
e me molha os cabelos e as sacolas
que carrego comigo
e as luzes da minha rua se acendem
anunciando o início de uma nova noite
em que meu coração vai pulsar você.

Amo você porque lágrimas
injustificáveis brotam dos meus olhos
alegres, que vêem você até quando
não estão vendo você.

Amo você porque o sinto
e pronto.

Não há que haver mais razão que essa.

Voa a alma

2008-12-29T02:26:00.004-02:00

lembrança e imaginação brincam em mim
como gêmeas pregando peça de confundir.

tateio a realidade onde você não está
e é impossível distinguir o que é sonho
e o que é fato,
o que é flor e o que é semente,
se você é carne e osso
ou se é mais um produto
de poesia dessa mente
voadora que eu tenho.

lá se foi...
voou-me a alma
e foi aí
pra te encontrar.

fecha os olhos.

sente os dedos
da minha alma
te carinhando
os cabelos.

ouve atento.

ouve a voz
da minha alma
te cantando
pra ninar.

a luz azul
da lua cheia
abrilhantou
a minha alma
que se entrelaça
e se funde
com a sua.

as nossas almas
se entendem bem
(mestre Bandeira
que me perdoe)
e conversam em silêncio
pelos olhos tão vivos
que as nossas almas têm.

olha:
a minha alma te beijou os olhos.

cora:
a minha alma te plantou
uma alegria cambalhoteira
no coração.

olha!
a minha alma te pintou de flores!

a minha alma te pintou um amor.

voa tão alta,
volta
e me conta:
“pintei um amor
no coração
de quem te encanta”

e eu fico assim,
sem saber
se sonho
ou se fato.

e isso importa?

abro a porta
e voa a alma
a visitar-te
novamente.

as minhas mãos precisam

2008-12-23T03:39:00.007-02:00

“get a large typewriter
and as the footsteps go up and down
outside your window
hit that thing
hit it hard”

Charles Bukowski, Como ser um grande escritor

se por decreto meu
é findo o tempo
de conformar-se,
não posso mais
curvar-me à greve
das palavras.

meto o pé na porta:
“é finda a greve das palavras!”

das minhas mãos mudas
escorre um sangue amargo.
foram os espinhos
das flores rubras
que eu estendi no altar.

minhas mãos
estendem
silêncio

(é o que
têm sabido
fazer).

arfante, após ataque,
abro os lábios e rezo:

“basta, poesia,
já basta.
chega de me deixar
sozinha...

eu tenho te visto em tantos
lugares
de um jeito novo que eu
jamais havia visto

mas te vi nas mãos dos outros
nos olhos dos outros
brincando nos outros
cachaça dos outros.

tenho sonhado com os meus imortais,
convivido de perto com eles.

tenho rezado aos meus imortais,
pedindo conforto
enquanto fico esperando
você.

mas você parece
que não me olha mais.

meus imortais têm me dado conselhos
inúteis,
como as flores que se dá
a quem chora seus mortos.

tenho chorado
sua pretensa morte
em mim, palavra,
me envergonhado
da minha falta
de traquejo
pra lidar com você.

nunca vi dizerem isso em poesia.

eu já não devo ser poeta que se preze.

mas me ajoelho, pois, à sua frente,
e, se preciso,
me confesso.

peço que volte
a olhar pra mim.

você não tem dançado
nas minhas mãos,
e eu te preciso
povoando
as minhas mãos

que as minhas mãos
são extensão
necessária,
canal
arroio
cachoeira
esgoto
lápide

as minhas mãos
são pai e mãe
que estão estéreis,
as minhas mãos
precisam ver
você nascer".

Recesso

2008-12-14T23:29:00.003-02:00

Trabalho de campo poético.

Fui ali reaprender a escrever.

O Avião

2008-12-10T00:05:00.002-02:00

Olha esse avião
que passou no nosso
céu!

Voando azul...

Invenção
maravilhosa
do acaso.

De repente, assim,
uma locução verbal comprida
acontece
no nosso conjunto
de silêncios
e belezas.

Essa locução:
barulho de motor
que se apresenta,
intimando quaisquer olhos
a acompanharem
a máquina inacreditável.

Como é possível
que voe azul
por cima das grossas
nuvens
tempestades
ventos
que derrubam casas?

Intrigamo-nos
ante a leveza azulada
do aeroplano,

.............."Você viu?"

.............."Eu Vi."

.............."É realmente bom."

.............. "O avião?"

.............. "É... o avião."

invenção
maravilhosa
do destino.

Meditações.

2008-11-22T18:25:00.004-02:00

Pra que ter pressa
de viver
se viver
é sorver
gota a gota
a poesia
que é visível
e se enuncia
no caminho?

*

É tempo
do não-dito.
De tocar
com as pontas dos dedos
o não-dito,

de sentir-lhe
a textura,
o gosto
e a mensagem,

pois comunica-se
o não-dito.

Há que ouvi-lo.
Tateá-lo.
Roçar-lhe as entranhas.

Há que viver o indizível.
Não dizê-lo.

*

Uma rua nova
se extende à minha frente.

Tem violetas nos canteiros,
e casas com detalhes
que descubro
à medida em que passo
minhas retinas curiosas
sobre os muros.

Rua nova,
mas estupidamente procuro
referências geográficas antigas
pra tentar me situar.

Olha em frente!
Há um cão que atravessa
essa rua calmamente.

Olho em frente.
Calmamente eu aprendo
uma nova geografia.

Poeminha da Poesia nos dedos.

2008-11-15T16:53:00.004-02:00

A poesia tá ali,
no beijo suspenso no ar
quando os rostos se tocam
mas as bocas não.

Nariz carinho bochecha
um beijo no olho
um sorriso oculto
aos olhos fechados.

Poesia brincando
entre as a mãos,
se entrelaçando
nos dedos,

brotando no batuque
suave dos dedos,
dançando no roçar
veludo dos dedos.

Poesia na forma mais pura,
sem pretensão
e tão altiva.

É poesia...
bonita, menina.

Poesia
feito o sol
na janela.

Vejo um coração

2008-11-07T17:59:00.002-02:00

ao meu amigo-ímã.

Vejo um coração
caminhando pela cidade.
Distraído,
olha o chão com alguma atenção.

Chuta pedrinhas.
Sente o sentimento do mundo.

O coração caminha cansado,
estampando um semblante encucado,
volta e meia esboçando um risinho
à sua própria condição ou àlguma
bobeira do chão.

Muito se fala do coração;
muito se espera dele.

"Sente!"

"Pára de sentir!"

"Bate mais forte!"

"Pára de bater."

Do coração se exige
os prazeres prometidos da vida:
paixão, arrebatamento,
serenidade, alegria desmedida.

Ele anda cansado,
jogando futebol com as pedrinhas,
dando passes pra si mesmo.

Cansado e confuso do mundo,
de sentir demais,
de sentir de menos.

Há vezes em que o coração
olha pra dentro,
revirando os olhinhos, mirando pra longe,
e ele encontra um vazio.
E desespera.
É que vaziez, pra um coração,
é um problema conceitual
seríssimo!

Ele olha as pedrinhas do chão
e pensa se elas não podem
responder-lhe perguntas.

Mas não elas falam,
só rolam
sem respeitar muito o sentido
que seus chutes dão,
desviando em paralelepípedos.

*

Vejo um coração caminhando
pela cidade.
É o maior coração que eu já vi.
E parece um menino...
Chuta pedrinhas como num futebol.

Anda cansado,
mas não há vaziez alguma ali.
Esse é o maior coração do mundo,
com certeza...
Esse é o maior coração que eu já vi.

Dois poemas.

2008-11-03T23:45:00.003-02:00

Sonetinho da despedida atrasada

Maria, sossega esse pranto.
Não tem porque sentir espanto
por eu ter dado a mão à Morte
e adeus a essa vida de cão.

ô, Maria... não te culpa!
Larga esse terço de contas
porque pra cá pra onde eu vim
não tem esse tal Teu Deus.

Ah, Maria, eu sinto muito.
É que eu perdi 'té o jeito
de dar amor pra você!

Então, Maria, larga o luto,
apaga essa vela e me deixa
largado no colo do Fim.

*

Relato

Hoje, no fim da tarde,
eu toquei na Insanidade.
Tinha um gosto que eu não posso comparar
por diferente de qualquer coisa outra que
eu já tenha entendido.

Tive medo.

E vontade de me matar.

Mais que isso:
Vontade de morrer,
largar a mão da vida
pra cair
no fundo da morte.

Acontece é que,
pra caminhar,
é necessário haver
chão.
Sem chão
ou areia de duna
ou gelo de lago do Norte,
sem isso
se afunda.

Pude ver as referências de sentido
se esvaindo como sugadas
pelo buraco negro de algum
Mal maior.

Tive medo.

Os meus passos não pisavam no mundo mais
e as parede já não eram paredes

porque eu toquei na Insanidade
e ela tocou em mim.

E foi como uma caixa cúbica
que se desmonta:
desparede
desteto
dessentido
diznada.

Diálogo & Mercúrio nas asas

2008-10-18T18:10:00.001-03:00

- Doença anímica.

- Anemia?
Anomia?
Anomalia?!

- Ânimo!

Haveremos
de curar-te
desses males.

*

Chegou o tempo
de cuidar
das nossas almas
Chegou o tempo
de passar
com cotonete
mercúrio-cromo
em cada
ferida aberta
Chegou a hora
de voltar
cedo pra casa
Aproximar-se
dos poucos
que nos aquentam
o coração
e caminharmos
sem ter pressa

em frente,
com calma.

Esses Garotos

2008-10-15T17:22:00.007-03:00

A alguns meus amigos, esses garotos.

"Meu amigo, vamos cantar,
vamos chorar de mansinho
e ouvir muita vitrola,
depois embriagados vamos
beber mais outros sequestros
(o olhar obsceno e a mão idiota)
depois vomitar, cair e dormir."

(Convite Triste - C.D.A.)

Sou um garoto poeta tolo,
desses enfeitiçados pelo suposto
mistério duma menina
de cara bonita e
de seios fartos.

Sou um desses garotos que
se embriaga e se escora num outro,
e vão vagando pela madrugada
pensando errar na vida,
quando na verdade
tão andando pelo
caminho certo,
só um pouco torto.

Um desses garotos que sonha
garotas
respostas
alentos
solução.

Garoto que sofre as coisas
mundanas e pensa que a vida
é mesmo um sem jeito
que só se atravessa
se alcoolizado.

Garoto que pensa-se tolo
mas pensa-se sábio
sabido de tudo
por causa da tanta
dor que ele sente.

Eu sou um desses garotos
preso nesse corpo
sem bem me entender.

Mas ser jovem, Bárbara,
é isso assim mesmo:
hoje sofre,
amanhã sereniza,
depois é domingo
e segunda feira
vai saber-se lá.

Equilibrista

2008-10-15T15:15:00.002-03:00

Equilibrista
na corda bamba
bambeia
qual bêbado
brincando
no meio fio

Equilibrista
na corda bamba
vai caminhando
em frente
que lá, de ré
não se anda

Equilibrista,
na vida,
desequilibra
em terra firme,
brinca
qual bêbado
em meio-fio,
anda pra frente
sem ter porquê

Equilibrista
é triste:
tá preso ao bambo,
bambeia sempre,
que em terra firme
ele só pisa
se for com a queda.

Ah... terra firme.

Equilibrista
estende a mão
pois tá em busca
de equilíbrio

mas não se entende
que a mão se estende
pra que alguém
vá lhe apanhar.

Equilibrista
sonha um dia
- mãos enlaçadas
com segurança -
deixar o bambo
e, num só pulo,
poder pisar
em terra firme.

em terra firme.
em terra firme.
em terra firme.

Ah... terra firme.

Pedido nobre à Amável Dama

2008-10-09T16:42:00.001-03:00

"Lovely lady,
Let me drink you, please
Won't spill or drop, no
I promise you"
(Crush - Dave Matthews Band)

Amável dama,
Deixe-me beber-te,
por favor.

Prometo não deixar cair
uma gota sequer,
não desperdiçar-te
mililitro algum,
escorrer-te o líquido
apenas
por minha língua,
minha garganta,
até chegar-te
às minhas veias,
tomando, finalmente,
conta do meu coração.

Amável dama,
não entenda como abuso
este meu nobre pedido.
Prezo mais
que o mais caro dos tesouros
o teu suco adocicado
- há de ser adocicado!
mas também um pouco amargo,
ardente quando em contato
direto com minha carne...

Ah, linda, linda dama!
Entenda meu pedido
no que há nele de zelo,
veneração e, sim, desejo!

Veja que o que quero
é para além de só teu beijo.
Te quero o líquido inteiro,
quero-te inteira, cada gota,
mililitricamente minha,
mililitricamente linda...

E prometo, amável dama,
não hei de desperdiçar
gota sua sequer.
Escorrerás por minha veia
e tomarás meu coração,
doce, amarga,
ardentemente amada
quando em contato direto
com minha carne.

Os tempos são duros

2008-10-02T11:47:00.006-03:00

Os tempos são duros
para os sonhadores.

O fogo cruzado do mundo
tem lhes ferido as asas
de modo a causar ferimentos
que podem vir a ser fatais.

Tem sido preciso, portanto,
preservar-se um pouco do vôo
Pendurar as chuteiras
Descansar as asas
Guardar corações em caixas
(daquelas com buraquinhos
para poderem respirar).

No entanto,
mesmo preservados,
os sonhadores não descem
dos degraus do Sonho.

Nos seus olhos
ainda há satélites,
supernovas
dentro das pupilas,
há auroras
brincando nas íris,

há o mar
pingando beleza.

Nos seus olhos
o brilho de tristeza
reluz mais que a lua.

São os tempos que,
duros, trituram
um a um os seus
sonhos forjados.

Só que ser sonhador
e ter asas
implica ser inesgotável
fonte produtora de sonhos:
mundo destrói,
se cria outro

e aumenta
o brilho de tristeza
que mora, intenso,
em seus olhos -
brilho molhado de mar
que é cartão de visita
de todo sonhador.

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Esse poema dialoga diretamente com alguns textos e conversas, então faz-se necessário nomear e agradecer:
Mário Quintana, Erick Carvalho, Hugo Arruda, Dave Matthews, Rafael Zacca e uma certa fala dO Fabuloso Destino de Amelie Poulain.

Prefácio

2008-09-21T14:50:00.000-03:00

Nova fase poético-biográfica, novo blog.

Não é que a Sinfonia de Silêncios tenha deixado de cantar calada, assim como a rosa de Plutão continua em mistério num asteróide distante. Acontece que, com uma alfinetada, a aurora de Ícaro clareou-se pra mim (história essa contada no poema aí debaixo) de modo tão contundente que trouxe consigo uma nova fase. E, com a nova fase, novo capítulo, novo blog, cuja cara vai se configurando com o passar dos poemas.

Bem vindos.

O Sonho de Ícaro

2008-09-21T13:52:00.001-03:00

Com uma alfinetada,
ele abriu os olhos.
Acordou de súbito,
sentindo, num susto,
correntes nos pés.

“Malditas correntes!
me prendem,
me impedem
de chegar ao sol.

Eu hei de voar
mais alto que as coisas,
pra longe do mundo.
No ar rosicler
da aurora macia,
eu vou comungar
com a poesia
brilhante que abriga-se
na plenitude.”

Outra alfinetada.
As nuvens nos olhos
dissiparam todas
e Ícaro acordou
de fato.

“Malditas correntes!
Mas... de onde vêm?”

Procurando, atento,
a origem da algema
achou, com espanto,
seu próprio poema.

“Esse brilho aqui embaixo,
esse tom rosicler
são os mesmos do sonho
que eu mesmo teci!”

O sol que dourava
os cabelos de Ícaro,
o sol que ficava
mais alto que o além,
o sol desejado
a ser atingido
era o sol que prendia
os seus pés no chão.

“Não...”

O sonho de Ícaro
lhe era corrente.

“Meu sol, meu destino,
é o que me prende.”

Nos olhos de Ícaro,
o tempo fechou.
Veio tempestade
de raio e trovão.

“Meu sonho querido
esse tempo todo
me puxou pra baixo.”

A chuva passou.
O tempo parou de passar
pra dar lugar à questão:

“Como partir a corrente?
Esqueço meu sonho
e ando pra frente?

Como partir a corrente?”

Foi quando o tempo parado
deu voz ao sonho que é astro.
O sol fervente e brilhoso
falou sua palavra a Ícaro:

“Não deves que esquecer de mim.
Não podes negar-te a ti mesmo.
Mas pára de olhar o teu sonho
e olha pro sol de verdade,
comunga a poesia verdade.
Assim, construirás no dentro
do teu próprio ser e à tua volta
a aurora rosicler e doce,
fazendo das coisas mais plenas.”

Ícaro, então, decidido,
obedeceu do sol o esquema:
soltou dos seus pés as correntes
e fez da realidade um poema.